Вечерний свет. Приглушен и поник.
В нём скрипка на ушах осела.
Душа, когда распеться захотела,
Узнала вдруг, что загнана в тупик.
И стоило ли, скажете, писать -
Конечно, ведь душа поёт нечасто.
И скрипка ли в наушниках причастна -
Нельзя и самому себе сказать.
Прошло минуты три - и скрипки нет.
Устала и просила не тревожить.
Однако её след не уничтожить.
Хотя его и глушит будний свет.
Ждала, когда услышат и поймут.
По-своему пускай, но это тоже
Бездумных звуков будничных дороже.
Вечерний свет. В нём звук. А в них - уют.
***
© Copyright: Илья Швалёв, 2020
Свидетельство о публикации №120053000243
Свидетельство о публикации №120053000243
Рецензии