Свои ****ые стихи,
Он много лет ебашит в стол.
Его ****ые стихи,
Никто бы в жизни не прочёл.
«Наверное, полили б грязью,
Их злой пластмассы языки.
Но на моём, увы, увязли,
Мои ****ые стихи.
И ими комната пропахла,
Так пахнет боль, так пахнет скверна,
Они воняют злом и страхом,
В них пот и кровь, дерьмо и сперма!
Нужны кому-нибудь, наверно,
Но я не буду, лебезя,
Кормить плоды моей вселенной,
Тем, кому похуй на меня.
Я вопросил: «А кто же судьи?»,
Вопрос ко мне вернулся эхом.
Наверное, другие люди…
А кто послужит человеком?!
Одни – заглохшие аорты,
Другие – молодость и шум.
И я себя считаю гордым,
За то, что к ним не отношусь…»
Опустошая свои вены,
На плоть льёт музыку тоски.
Увы, услышат только стены,
Его ****ые стихи…
****ые стихи
© Copyright: Семён Маркер, 2020
Свидетельство о публикации №120053001899
Свидетельство о публикации №120053001899
Рецензии