Двор

Здесь вчера сошёлся клином белый свет, и в воронку вышел ночью мой сосед.

Выла скорая, как волки на заре. Смерть сказала: кто кому, а этот - мне.

Оцепленье следаки свернули утром, криминальную закончив камасутру, спать отправились, сменили гнев на милость, нам оставив след от тела, что разбилось.

Так обычная дворовая площадка,
где с собаками – на выгул, но украдкой;
где машины друг у друга на капоте;
где детишки, словно яблоки в компоте -  на скейтбордах, мотоскейтах, самокатах;
где УК клеймит асфальт кривой заплатой,
стала пустошью, бельмом на оба глаза, заражённою чумой или проказой.

Жизнь, ты делаешь прореху за прорехой на обновках бытия давно уж ветхих.

Дни промчались, а потом прошли недели. Горе улицы московские не делит. Как-то бросили авто на этом месте… Да, упал, но здесь-то больше не воскреснет.

Ни цветочка, ни деревьев, дышим пылью, одуванчики, и те про нас забыли.

Каждый вечер расцветают в доме окна, огоньком живых надежд мерцают стёкла. Лишь в одном окне не зажигают свет.
Никого там нет.