Перо, как меч, достав из ножен
И мыслью заточив клинок
Пытаясь думать о хорошем,
Ты преступаешь за порог
На пустыре бескрайнем мира
Во всеоружии готов
Грядёт война, путь самых смелых
И высекается игра
Людей сильнейших топоров
Десятки взмахов и ударов
Срезая тысячи оков
Фантазия не знает края
Летят порывы сотен слов
И скоро уж коснутся рая...
Но нет, комкается поток
И все по кругу,
трижды, дважды
Коснётся ль важного однажды?
И будет ли от сего прок?
Вопросы голову терзают
И от наплыва стольких знаний
Все угасает в чёрный смог.
Плеяда снов,
И в них встаёт все на места!.
Проснувшись, будто не устав
Берётся новое писать рука,
Подняв мизинца гордый стан...
Так что же есть проба писателей
И чем же порыв их могуч?
Тем, чтоб сквозь тысячи скважин
На лист падал солнечный луч!...
Так что же есть проба писателей?
© Copyright: Владимир Младенцев, 2020
Свидетельство о публикации №120052901840
Свидетельство о публикации №120052901840
Рецензии