Давайте...

Давайте с прозы перейдём на чистый стих!
Тот, кто рифмует даже прозу вдохновенно –
он лирик конченный, немного даже псих…
житуха, видимо, ломала о колено.

Но, тем не менее, поэта всякий слышит! –
Любимцы муз, восходят прямо на Парнас…
И ничего, что на подъёме сносит крышу,
а мысль – ржёт, топочет, бьётся, как Пегас!

Да мы и сами, словно взмыленные кони,
и неустанно выбиваем звонкий слог!
Но кто – Пегас из нас, а кто, простите, – пони…
а кто хитрее – понукающий седок…

А в ком-то, может, даже кровь течёт Медузы –
копытом вышиб уж с десяток Ипокрен…
А кто, придавленный гранитных виршей грузом,
трепещет крыльями – не в силах встать с колен…

И всё же – как чаруют звуки нашей лиры!
Но сам поэт – он так раним и одинок,
и призван мыслью ниспровергать кумиров.
Поэт – пророк! – Не зря же кто-то так изрёк!

Стихи превыше всех фетишей, ложных благ –
как пенье ангелов в своём звучании чистом!
Ведь за поэтом наше будущее – так?..
А кто-то думал, что оно – за программистом?..