Заката в окнах свет — остыл
И луч последний мне не мил.
Вечерней синевы — акрил,
Ушедшим временем грозил.
Кричал: чернила не тротил,
Про взрывы чувств ты позабыл,
И крови ток давно застыл -
Кумач залит свинцом белил.
Себя былому посвятил -
И вот остаток прежних сил,
Полночным бредом слова слил,
Строкою выцветших чернил.
Былого бред
© Copyright: Франц Нахтигал, 2020
Свидетельство о публикации №120052802155
Свидетельство о публикации №120052802155
Рецензии
