Не мёд, не сироп, не глюкоза,
Не пафосное назидание,
Поэзия - это проза,
Но только иного звучания.
Не связанная подпорками,
Предлогами и союзами,
Где рифмы, ютясь задворками,
Являются лишь обузою.
А та, что идёт упрямая
По рытвинам фраз и колдобинам,
Стараясь сказать то же самое
Своим языком, особенным.
Что в недрах её рождается
Без спешности и поточности,
От прозы не отличается
Ни силой, ни степенью точности.
Не сложная матаморфоза,
Не формула необычная,
Поэзия - это проза,
Свободная и органичная.
Поэзия это проза
© Copyright: Сергей Филиппов 4, 2020
Свидетельство о публикации №120052709082
Свидетельство о публикации №120052709082
Рецензии
Да, поэзия -это в какой-то степени та же проза, только своеобразно звучащая.
ПОЭЗИЯ ДОЖДЯ
Дождь идёт, не перестанет.
Чуть затих и так полился,
Звонок, шал.
Ветер лёгкими перстами,
Вдаль по клавишам-по листьям
Пробежал.
Я за строчки, за слова я,
Пузырящейся дорогой -
Впопыхах.
Окончанья размывая
Слов и строк – стихов не трогай! –
Дождь в стихах.
Солнце брызгами искрилось.
Листья – в каплях; тронь рукою –
Солнца всплеск!
Не за ставенками скрылось,
А за тучкой, за другою…
Всплеск и блеск.
И - под музыку! - под струи
Мы дождя; земля качнулась.
Пой, пляши!
Губы в мокром поцелуе!
Так Поэзия коснулась -
Вдруг! – души.
Литвинов Сергей Семенович 05.06.2020 23:28 • Заявить о нарушении
ПОЭЗИЯ ДОЖДЯ
Дождь идёт, не перестанет.
Чуть затих и так полился,
Звонок, шал.
Ветер лёгкими перстами,
Вдаль по клавишам-по листьям
Пробежал.
Я за строчки, за слова я,
Пузырящейся дорогой -
Впопыхах.
Окончанья размывая
Слов и строк – стихов не трогай! –
Дождь в стихах.
Солнце брызгами искрилось.
Листья – в каплях; тронь рукою –
Солнца всплеск!
Не за ставенками скрылось,
А за тучкой, за другою…
Всплеск и блеск.
И - под музыку! - под струи
Мы дождя; земля качнулась.
Пой, пляши!
Губы в мокром поцелуе!
Так Поэзия коснулась -
Вдруг! – души.
Литвинов Сергей Семенович 05.06.2020 23:28 • Заявить о нарушении