- Ну что, семнадцать?
- Да, вот так...
Семнадцать грамм твоей души.
Семнадцать строчек напиши...
О ярком юности пожаре
И как играли на гитаре
Под стройный марш цветущей ив.
«О Боже, как же ты красив!» -
шепнёшь ему во сне на ушко.
Постой, взрослеть – это ловушка!
Так пусть же вечно будет небо,
Сирень, что в май стрельнёт всей силой.
Те вечера вдвоём, игриво,
Ты будешь нежно вспоминать.
И на холсте нарисовать размашисто и от души...
Свою мне юность опиши,
А лучше спой свирелью сердца,
Что жарко бьётся где-то слева.
Внезапно отрочества древо
Пальнёт зеленой краской в стуже,
«Вернись, прошу, ты мне так нужен...» – витает как-то близко в мыслях.
Сердце заклинило, зависло.
- Семнадцать ?
- Да...
- Ну, поздравляю.
- Не стоит, право, «мы» же в прошлом.
- Я тебя помню.
- Помню тоже...
17
© Copyright: Владимир Байрон, 2020
Свидетельство о публикации №120052700879
Свидетельство о публикации №120052700879
Рецензии