Психонавт

Ночью, с субботы на воскресенье,
В комнате, запертой на щеколду,
Жажда к сокрытым в коврах виденьям,
Руки скрепляет в молитве к Богу.

Смело исчезнув с полей Радара,
В Бездну ныряю без капли страха.
Знаю, спасет меня мантра Тары:
"Ом таре туттаре туре сваха"

В мир бестелесный меня зовущий
Переливающимся потоком,
Плещется волнами прямо в уши
Шум моего кровяного тока.

Пестрый матрас проплывает снизу,
Падают сверху цветные блики -
Я вызываю синдром Алисы,
Но как же читать в голове картинки?

Как в этом танце цветных полосок
Мне отыскать хоть намек ответа
На бесконечный рулон вопросов,
Бьющих мне в спину попутным ветром?

Как отыскать хоть кого-то? Пусто
На бесконечность вокруг батискафа.
В бездне лишь я и тревожное чувство...
Ом таре туттаре туре сваха!

Вдруг мне открылась – на миг – картина!
Я все увидел. Запомнил в красках:
Мир – лишь отсутствие серотонина
В осознающем себя пространстве.

Глупо оставшись на карантине
Сроком на вечность, внутри квартиры,
Бог заскучал и решил отныне
Каждую кальпу творить по миру.

- Но если Бог создал весь мир от скуки?
Зачем же он создал-то черепаху?
Зачем окружают нас злые духи?
Ом таре туттаре туре сваха!

- Срок одиночества слишком долог.
Вечность пространства приносит боли.
Волей экзистенциальных иголок
Бог стал готов на любые роли,

Лишь бы забыть пустоту квартиры,
Чем-то занять бесконечный отпуск...
Я возвращаюсь из микромира
И раскрываю затёкший лотос.

С истиной – горькой и бессомненной,
Путь мой навечно лишившей смысла.
Знаю,я буду наказан небом
За непокорное любопытство.

Знаю, Старуха стоит за дверью,
Словно в «Глазах голубой собаки».
Нет, я не верю в конец! Не верю!
Ом таре туттаре туре сваха!