Прости, не могу говорить

Прости, не могу говорить. От чего я на тебя совсем не смотрю.
Отвожу глаза в сторону. Говоришь, мне грусть не к лицу.
Но ты художник сей мрачной палитры.
Уходи. И я солгу - готова к титрам.

Твоя ухмылка. Искренне не понимаешь, что причиняешь боль?
Я так хочу, поверь, кричать «постой»…
Но хватит догонять. Мои колени,
Ровно, как и пятки, стёрты в кровь.
Я бы сейчас тебе позволила стрелять,
Чтобы не гаснуть. Твой взгляд, как прежде, всё суров.

Хватит приходить и уезжать, не попрощавшись.
Сколько можно душу мне терзать.
Напрасно повелась на свои чувства снова я, напрасно!
Мои конечности трубят отказ по струнке утрами стоять.

Когда уходишь молча – ты не видишь слёзы.
Их запускают по велению матроса –
Свистать наверх. А я не слышу голоса.
В сердце пятно. А в голове так – туман россыпью.

Я не могу говорить. Ком в горле мне не позволяет.
Перестань относиться к моим чувствам, как к коврику у входа ада.
Пойми, что твой характер тут не оправданье.
И гордость, похоть, темперамент –
Всё это чушь. Ты провалил все ожиданья.
Мнимое благородие не принесло плоды.
Не стоит в этой жизни нам более переходить на «ты».