Жил-был...

Жил-был непризнанный поэт, себя "крутым" считал,
Ему однажды помогли, он тут же нос задрал.
Писать - задача ведь проста, зачем ещё мудрить,
Ведь если рифма в голове- такой и в текст вводить.

Он выступая, говорил, - что нет запретных тем,
Его однажды похвалил поэт, известный всем.
С тех пор без устали творит, несёт свой стих в народ,
Так к популярности спешит – не всякий, жаль, поймёт.

К овациям уже привык, без них - он сам не свой...
Вдруг, рифма стала изменять – не прёт, хоть волком вой.
И обсуждения пошли не так, как он хотел...
Поэзия - нелегкий труд, понять жаль не сумел.

С читателями стал он груб, где надо - лебезил,
Поэты помогите мне, - соратников просил,
Ну, что вам стоит у меня чуть-чуть поисправлять,
Мы всё обсудим "тет а тет", никто не будет знать.

Писал он про закат, восход, как яблони цвели
И строки гнева посылал тем, кто не помогли.
Затем испуганно стирал, не так ещё поймут,
Но извиняться не желал - "мартышкин" это труд.

Эпиграф классика, друзья, не вставил чуть сюда,
“Чего на зеркало пенять…”, но, погодим пока.
В писателе таком себя не всякий узнает,
Творения, надеюсь, смысл до “умника” дойдет.