Худые руки в выцветающей сорочке,
и щёки врезаны в круги подскульных ниш –
о чём ты, плавя обесцененные строчки,
мне в этот вечер у парадной говоришь?
О чём ты просишь помолчать? Куда, светая,
нас приведёт этот укромный разговор?
Стою, теряясь, как впервые, будто знаю
я этот глаз твоих умеренный укор,
больших, разрезанных причудливой резьбою,
почти не требующих чая и тепла.
Мы будем рифмы вспоминать и ждать конвоя
из заповедного кирпичного угла,
и, увлекаясь хмельным запахом, делиться
чужими тайнами – свои прибережем.
Я взгляд придумываю, щурясь, как синица,
а ты расслаблен, но при этом напряжен.
Ни слова лишнего, ни лишнего движенья,
ни тона резкого, ни громкого глотка.
Мы существуем в двух возможных проявленьях,
ещё не зная, чем всё кончится.
Пока.
Пока
© Copyright: Валери Кияновская, 2020
Свидетельство о публикации №120052701010
Свидетельство о публикации №120052701010
Рецензии