Босс танцует босанову,
Как какой-то казанова.
Босиком "цыган" стоит,
Караван за ним - лежит.
В караване восемь женщин,
И губа от них не треснет,
Пока член стоит с утра.
Что за жизнь его? - Ура!
Собирает с ними цвет
В семицветный свой букет,
Он - матрёшка, сказка, сон.
А восьмую - любит он.
Та, кому он чаще снится,
С ним однажды воплотится.
Только снов - не помнит дева,
И найти ее - полдела.
А вторая половина -
Не рисована картина.
Бога - нет, художник - спит,
Хорошо, хоть х... стоит!
Взял принес бы краски ей,
Той, что краше всех ****ей -
Собирал их разве зря?
Кисть, палитра и - игра.
19.05.2020
19.05.2020
***
© Copyright: Мария Мелощук, 2020
Свидетельство о публикации №120052609773
Свидетельство о публикации №120052609773
Рецензии