Оставьте мне мой маленький мирок,
Где сетовать на дождь вошло в привычку,
Где небо - серо-сизый потолок -
Вмещает разве крохотную птичку.
Где вера в чудо разлетелась в прах,
А ночь смогла прикидываться днями.
Где каждый, несмотря на вечный страх,
Не в меру бодр, расчётлив и вменяем.
Нет места разбежаться. Горизонт
Не нами сужен и придвинут к печке.
Уже не чуем грозовой озон,
И верное перо даёт осечку.
Оставьте мне мой маленький мирок
С ноябрьским сплином даже жарким летом.
В нем «нищий духом» - это не порок,
А лейтмотив заигранных куплетов.
Нет, нас не разлучали города, -
Нам не пристало пачкать губы ложью...
Оставьте мне возможность пострадать,
Чтоб одному... впотьмах... по бездорожью.
21:20, 26 мая, Вырица, Новая Эра
Маленький мирок
© Copyright: Ксения Зубарева, 2020
Свидетельство о публикации №120052609607
Свидетельство о публикации №120052609607
Рецензии