Со сцены
Вызванивая ритм, выманивая звук.
Откроются глазам неведомые дали,
Высокий косогор и рощи полукруг.
Не сдавлена гортань, отпущены зажимы,
И слышно в тишине, как плещется строка.
И образы плывут насыщены и зримы,
И эхо достаёт до потолка.
С младенчества усвоенные строки,
Как первые уроки мастерства.
Сквозь тернии судьбы и веянья эпохи
Трепещет на ветру поэзии листва.
Слово
Теперь с тобою рядом только слово
Единственное средство от невзгод.
И как бы не была судьба сурова,
Оно к тебе на выручку придёт.
Твоей ли жизни шелестят страницы
Преображая выцветшие дни?
И шорохи, и запахи, и лица
Грядущим поколеньям сохрани
Книжный сад
Куда ведёшь ты,Книжный сад,
Ветвясь повсюду.
Какие встречи предстоят
И пересуды?
Цитаты в воздухе звенят,
Рябит от света,
И хочется весь мир обнять
Руками Фета.
Бутыли красного вина
И гвалт Привоза.
Одессой веет Куприна
живая проза.
В Париже русская тоска
Томит как жажда.
Пронзает Бунина строка
Деталью каждой.
Полуистлевшие листки
В архивной пыли
Написанные от руки
Гулага были.
Все шорохи вобравший сад,
Столетий ниши.
Эпохи гул сквозь листопад
Хочу расслышать.
День поэзии
Мы все такие разные
В одну ломились дверь.
Какие были праздники,
Таких уж нет теперь!
Ходили как по лезвию -
На счастье ль . на беду.
И ждали День Поэзии
Все месяцы в году.
Поэзия, как мания,
Где россыпи цитат.
Как агнцы на заклание
Спешили в самиздат
Ловили над подмостками
Теней великих вздох.
И жили отголосками
Трагических эпох.
Ни славы, ни пристанища,
Ни звона серебра.
Ау, мои товарищи,
Подвижники пера.
Ода выброшенным книгам
В плаванье свободное пустили,
Вынесли небрежно за порог.
Как скитальцы смуглые от пыли:
Фет и Тютчев, Лермонтов и Блок.
Имена заученные с детства,
Чей же вы нарушили уют!?
Никому ненужное наследство
Азиаты-дворники сожгут.
Спрячу я украдкой под одеждой
Книжку. как продрогшего щенка.
Что б опять и верой , и надеждой
Прозвенела каждая строка
Свидетельство о публикации №120052608343