Встреча

1

Вокзал, вокзал,
особый дух в тебе:
глубинный, устоявшийся, исконный.
Нет, неспроста сегодня о себе
вовсю заговорили корни.

Тиха вокруг воскресная Москва.
Ей крепко спится этим утром ранним.
Вокзал, вокзал,
сегодня, как листва,
нависли надо мной воспоминанья.

Попробуй их рукою отстрани.
Они живут все в солнечных накрапах.
И девочка по ёжику стерни
бежит, бежит, не чувствуя царапин.

И знать не хочет, что готовит жизнь,
что будет с нею, а верней, со мною…
Напрасно ей кричать: «Остановись!..»
Она вприпрыжку мчит и мчит стернёю.

Напрасно! Не приблизить даль ту ни на пядь.
И нет его – всесильного бальзама,
чтоб жизнь мою я повернула вспять,
чтоб мама шла по большаку с базара.

И чтоб, чему вовек не научить,
когда от баб, корзин в глазах рябило,
могла легко я маму отличить,
как от деревьев от других рябину…

2

Но между нами – жизнь,
не поле и не дол.
И девочка – не я, – справляя праздник,
за материнский держится подол,
в другой руке зажав медовый пряник.

И торжествует. Радуется. Пусть.
Я о другом сегодня беспокоюсь:
из детства прямо на четвёртый путь
сквозь годы, годы прибывает поезд.

И что ему до наших встреч и чувств.
А у меня в висках стучит до звона.
Среди цветов, встречающих мечусь
беспомощно и взросло по перрону.

И вижу где-то там её вдали,
хотя в глазах мелькало и рябило.
О Боже мой! Почти что до земли
мою пригнуло кровную рябину.

Моё начало, давшее росток…
Но счастье было в этот миг мне вдоволь.
И пах, как прежде, клетчатый платок
по-праздничному пряником медовым.