О поэзии

Я живу среди рифмованных томов,
Знаю, их никто сегодня не читает.
Мне обидно и досадно, нету слов.
Вот причина, от чего в нас души тают.

Золотое время струйкой утекло,
Время, где настольной книгой был Есенин.
Ах, как Пушкина любили за перо,
Коим он писал поэму, где Евгений

Был влюблен в Татьяну Ларину, да так,
Что на Черной речке сам стрелял в Дантеса.
Дело чести – два ствола и секундант,
Да порочные страницы желтой прессы.

Маяковский, гордый Лермонтов от пуль
Защитить себя в то время не сумели.
Кровь кипела в жилах или на снегу ль
С самострела, чаще от самой дуэли.

Молодыми уходили в мир иной,
Непокорные сердца стремились к цели.
А, ведь, сколько поэтической строфой
Заключить в тома поэзии успели.

Каждый сам себе воздвиг свой пьедестал,
Где народная тропа не зарастает.
Век серебряный так скоро отпылал,
Очень жаль, но чкасто в жизни так бывает.

Нет поэзии высокой и давно,
Люди чушь поют с трибун весьма достойных.
Будто смотришь черно-белое кино,
Когда слышишь текст вульгарный, непристойный.

Все же верю, будут Пушкины ещё
Будоражить наши с вами устремленья.
Песни добрые, что слёзы с влажных щек
Лягут на сердце живым стихотвореньем.