Странное это, там, на границе границ,
След от шагов, погасший ночной маяк.
Мерным вращением краешков острых спиц,
Бледными пальцами, рвущими белый флаг.
Что зарождается там, куда не достать?
Рук на хватает, четкости линий и мер.
Слезы рисуют поверх других прочих знак —
Но не решается этот простой пример.
Манит простертая бездна меня в свой приют,
Что-то толкает в спину, влечет вперед.
Но — балансирую. Или — затянется жгут,
До разрушения. Или —
полет.
Полет.
Полет
© Copyright: Маргарита Ковалева, 2020
Свидетельство о публикации №120052600594
Свидетельство о публикации №120052600594
Рецензии