Разными с тобой ходили тропами,
дерева листвою плечи трогали,
то пружинил по ногами мох,
то к одежде лип чертополох.
Плохо то добро, что горем нажито,
Про меня, родная, ты не скажешь так.
Ведь в копилках ноты и слова.
Мало? Да, конечно, ты права.
Право, я в такие дали хаживал!
самолёты запускал бумажные,
Собирал морошку, зверобой...
Жаль, что разминулись мы с тобой.
Разными с тобой ходили тропами...
© Copyright: Сергий Чигарев, 2020
Свидетельство о публикации №120052604228
Свидетельство о публикации №120052604228
Рецензии