Там, у начала трёх дорог,
Дорожный камень в землю втиснут.
Он в ней торчит, как чей–то рог,
Не сломлен и не опрокинут.
На нём веков седая мгла
Писала трещины на гладком.
И, видно, так и не смогла
Нас научить своим загадкам.
Он чист по–прежнему и гол,
Никем не врыт и не привязан.
И кто бы мимо ни прошёл –
Ему поклон чинить обязан.
Ни слов, ни звуков для него
Не существует, как обманы;
Они ничем пройдут, легко,
Несовершенны и бездарны.
В миру не следует бежать,
Гоняться попусту за раем.
Пытаясь что–нибудь сказать,
Мы, не родившись, умираем.
Как важно то, о чем молчим.
В конце дорог мы умолкаем,
А он, как вечный пилигрим,
Всегда в пути и несгибаем.
1997 г
пилигрим
© Copyright: Дмитрий Потапов 10, 2020
Свидетельство о публикации №120052602169
Свидетельство о публикации №120052602169
Рецензии