Война, наш поезд мчится на восток,
Бомбёжки и обстрелы с самолётов,
Я в чреве матери, как маленький росток,
Но чувствую падения и взлёты.
И лязг металла, грохот взрывов бомб,
Слышу людей отчаянные крики,
Ну, нет на войны подходящих пломб.
Вонзаются в тела пули, как пики.
Наш машинист упрямо держит путь,
В его руках и жизнь наша, и души,
На рельсах, как на трассе не свернуть,
Он от войны везёт, туда где лучше.
Где люди не услышат стонов звук,
И где под солнцем зреют абрикосы,
На бреющих, там где людей не косят.
И гибнущих, от ран не видят мук.
Их память нам покоя не даёт,
Рассказы предков врезались навечно,
Она только момента вспомнить ждёт,
И болью, в душе ноет бесконечно.
О, сколько не вернувшихся с полей.
Нас в сироту, войной определили,
Пришлось, - на части корку мы делили,
А жизнь, как пух, - летящий с тополей...
26-05-2020год
Мы дети 41...
© Copyright: Самоилас Лорманас, 2020
Свидетельство о публикации №120052602025
Свидетельство о публикации №120052602025
Рецензии