С днём филолога!

С днём филолога, дорогие коллеги!

Ну, чем лучше всего отметить свой профессиональный праздник? Конечно же, хорошими стихами в тему. Ведь слово надо подтверждать делом. А дело филолога – это и есть слово.
К тому же, верность слову во всех смыслах – это святое)))

СТРАДАТЕЛЬНОЕ ФИЛОЛОГИЧЕСКОЕ

Знать, оттого так хочется и мне,
Задрав штаны,
Бежать за комсомолом…
С. Есенин «Русь уходящая»

Век инфы. Крах весны.
Не чуя вверх ступеней,
Бегу, задрав штаны,
За сетевою феней.

Здесь молодёжь меня
Положит на лопатки,
Хоть меньше в ней огня,
И слог не столь уж хваткий,

Но всё же отстаю,
Но всё ж не догоняю,
На косность я свою
Беспомощно пеняю.

Духовный антиквар
Мой просто мрёт от криза,
Когда ему зашквар
Летит в лицо и жиза.

И создают, как грипп,
В мозгу бредовый ветер
Все эти рофл и трип,
Емнип, сорян и хейтер...

Однако чем пенять,
Оттачивать укусы,
Не легче ли принять
Теперешние вкусы?

Не лучше ль, как в ребро,
Попробовать влюбиться
В баян, телегу, бро,
В табло – увидеть лица?..

Весь флуд и бла-бла-бла
Кропить живой водою...
В конце ж концов была
Я тоже молодою –

Мы говорили «блин»,
Мы «парились» и «гнали»
И все мы как один
Язык попсой ломали!..

Язык не имет срам,
Он снова хлам отринет,
Он одолеет спам,
Он сам себя починит!

...Но омерзенья дрожь
Во мне – взамен улыбки
От немощных, как грош,
От гаденьких, как ложь,
От режущих, как нож,
Печальки и пасибки...

* * *
Ещё не творчество, не роды.
Молчит начальная глава.
Ещё пока отходят воды,
Выплёскиваются слова.

Идут за фразой фраза следом
Без напряженья и потуг.
Но замысел ещё неведом,
Но всё ещё невнятен звук.

Ещё не музыка, не скрипка,
Не камышинка, не тростник:
Как очертанье слова зыбко,
Как жар предчувствия велик!

Минуты вдохновений эти
Всем сердцем и душой глотай,
Пока потоку междометий
Сопротивляется гортань.

О, немота такого рода
Велеречива – и тиха,
Когда в тебе сама Природа
Вершит прелюдию стиха.

СЛОВА

Из сна корней, из немоты
Они восходят к нам,
Из тех глубин, где рыбьи рты –
С травою пополам.

Где не извлечена из сна
Ещё любая мысль,
Но сила странная со дна
Слова торопит ввысь.

И вот, всесильны и легки,
Из вековой слюды
Летят, летят их пузырьки
К поверхности воды.

Летят мечтой насытить свет,
Добром сразиться с тьмой,
Летят отдать все да и нет
В наш мир глухонемой.

ПРЕДСТАВИТЕЛЮ МОЛОДОГО ПОКОЛЕНИЯ

                Как научить мне тебя говорить?
                Слух твой привык
                К птичьему клёкоту. Не различить
                Шум – и язык.

Что за фонетика – скрип, треск и свист,
Цоканье слов?
Вслушайся, как упоительно чист
Пушкинский слог!

Он не иссяк, только глубже ушёл
Вечный родник.
Ближе к икоте ваш новый глагол,
Племя заик!

И уживаются с призвуком – звук
(Магия сумм…),
Как соловьиная песня – и стук
Дятла в лесу.

* * *
Какой бы ни был инструмент –
                рожок, свирель иль дудка,
Какой бы ни был матерьял –
                камыш или бамбук,
Да был бы толк
           (коль наша жизнь –
                не чья-то злая шутка!)
В твоей игре, и всё тебе
                сойдёт, маэстро, с рук.

Но что за толк в моей игре?
                Она прогресс не двинет,
И не запустит корабли
                в космическую даль,
И не откроет элемент,
                и не сгорит в камине,
И не получишь за неё
                ни орден, ни медаль.

И что за толк в моей игре,
                звучащей без умолку,
Когда она – совсем не соль,
                не хлеб и не вода,
И что за толк в моей игре,
                когда она – без толку,
А только звуков, звуков, звуков,
                звуков череда?..

Но, может, ты когда-нибудь,
                мой славный человечек,
Людским законам вопреки
                заслужишь Главный Приз –
Поймёшь: не зря поёт сверчок,
                не зря трещит кузнечик,
Душа – не зря!
               (Коль наша жизнь –
                не чей-то злой каприз.)

* * *
Все дни перемешались вдруг,
Мгновенья растянулись в годы.
Как циферблат, застывший круг
Спит в смоляных зрачках природы.

Мой малокровный лексикон,
Мой бедный слог – убогий, голый…
О чём глаголишь ты, о ком,
Кому нужны твои глаголы?

И что сама бы я смогла
Без протяжённости мгновений?
Когда б не вечности смола,
Что выдал бы мой зыбкий гений?

Внутри времён и вне времён
Речь бесконечна и едина.
Так слова хрупкий эмбрион
Былого держит пуповина.

Владей бессмертным языком,
Ему чужды любые сроки!
Так прошлым полнятся тайком
Ещё не вызревшие строки.