Пасмурный день,
И дождь, как из сита,..
А птицы вовсю поют.
Май на исходе,
А песня не спета,
Лучшая самая,
Которую ждут.
Невзрачные серые пташки,
Мелькают в промокших кустах,
А это любимые соловьи наши,
Выводят трели в заветных местах.
Поют!
И пусть непогода,..
Поют!
На все голоса...
И песня летит
Из кустов на свободу,
Далеко. Высоко.
В небеса...
Поют
© Copyright: Ири Тихомирова, 2020
Свидетельство о публикации №120052509827
Свидетельство о публикации №120052509827
Рецензии