Исповедь

Я вам кажусь порою нервным,
С сентиментальностью до слез.
Я быть хочу по всюду первым
И это кажется всерьез.

Я небожитель, я растяпа.
В моих словах нет ничего,
Такого нежного, до сапа,
Есть милость бога одного.

Порой теряюсь перед вами,
Да что порой, всегда, всегда.
Своими грустными словами
Я закрываюсь иногда.

Я повторяюсь в сочинениях,
Слова коверкаю в стихах.
Ну вот опять через мгновенье
Нет ничего в моих словах.

Ищу отдушину в творенье,
Но скуден, скуден лексикон.
Ведь я не Пушкин же, а Женя,
Которым б восхищался он.

Я тут не скромен, каюсь, каюсь,
Меня пугает чистый лист.
Я все слова порой теряю,
Когда на сцене я артист.

Я не артист, чего тут скажешь.
Меня пугает полный зал.
Будь я артист, я там бы даже
Со сцены в яму бы упал.

Я слушаю музыку, любую и разную
И с ней я один на один остаюсь.
Всего не сказать здесь обычною фразою,
Навеет она до слез мою грусть.

Во всем вот этом нет трагизма,
Во всем вот этом есть весь я.
По больше только б оптимизма,
А значит прожито не зря.