Обращение к Ф. Бэкону

Ты болен, Фрэнсис. Хватит пить,
Гулять, дымить, любить
Всех,
Без разбору,
С одного разговора,
Ловя их смех,
Сквозь шум помех,
Теряя фокус в лицах...
Так же можно убиться.
Тебе же ночами не спится
От страха
Тотального краха,
Ты же поэтому рвешь
Работы,
Ревёшь
И пьешь даже по субботам...?
Фрэнсис, ты не Лотрек.
Ты не тонкий человек,
Невозможный,
Тревожный,
Сложный,
Дикий и одинокий...
Снаружи — жестокий,
А внутри, как улитка, жидкий,
Заливаешь виски свои ошибки,
Пока лица с людей
Не стекут, как воск,
Пока твои идеи
Не разрушат мозг,
Не превратят тебя в ужас...
Взгляни на Изабель, ну же,
Она же та самая,
С ней "кажется, что-то было",
Отчего же тебя так накрыло,
Отчего смазал черты,
Лишил красоты,
Отчего до хрипоты
Она кричит с холста...?
Да, жизнь не проста,
Но и не ужасна...
Фрэнсис, почему Изабель в красном?
Даже в её волосах
И глазах,
И слезах
Тоже кровь...
Но ты вновь и вновь
Трёшь её лицо кистью,
Пока она чистой
Не перестанет быть,
Чтоб ты смог её полюбить,
Наконец,
Снять венец
С её головы,
Обнажить все швы,
Стягивающие маску...
Ты не жалеешь краску,
Чтобы посадить плесень
На её щеки и брови...
Фрэнсис, достаточно крови!
Её дух бестелесен,
А ты красишь плоть,
Пытаясь вспороть
Реальность,
Разбить идеальность,
Сбить дальность,
Понизить тональность,
Добраться
до сути
До жути
До бездны...
Всё это безумно!
И так бесполезно...
Так будь же разумным,
Будь сильным и брось истерить...
Ты болен, Фрэнсис.
Болен.
Хватит пить.