Монолог бурлака

Над Волгой стоит раскумаренный день.
Тяни свою лямку, бурлак!
Не место здесь тем, у кого в сердце лень —
Такой человек для нас враг.

Я в ил бы упал, если б не был впряжён
В расшиву, как старенький конь.
Здесь каждый до боли в ногах напряжён,
Здесь грязь и немытая вонь.

Здесь каждый дорогой идёт бечевой,
Я пятым стою, мне легко.
Остался лишь месяц — и можно домой.
До дома сейчас далеко...

Попалась под ногу рыбацкая морда,
А сзади гудит пароход...
Обувка моя на подошвах истётерта,
Но мы не сбавляем свой ход.

Мне лямкой сдавило все плечи до крови,
Льёт в раны разъедливый пот.
И слышится песня в надсадливом рёве —
То старший "Дубину" орёт.

Вчера шёл тут с нами художник один,
Всё с Каниным вёл разговор.
А Канин — расстрижен, плечами аршин,
Под тряпкой седеет вихор.

Не знаю, что он там ему рассказал,
Художник ушёл, не простясь.
А Канин, как старший, нам всем приказал
Покрепче держаться за снась.