Боцману

Ты уехал. Прошло сколько дней?
Девять тысяч. Кому-то – эпоха.
Может быть, за судьбою своей,
Где, наверно, светло и неплохо.
И сейчас среди гор и цветов,
Среди ставших своими лесами.
Ты не слышишь уставших шагов
И того, кто скрыт за небесами.
И деревья здесь пахнут не так,
И вода слишком чистая что ли?
И любая проблема – пустяк,
И хватает и хлеба, и соли…
Только вот иногда по ночам
Задыхаешься, окна открыты.
Может, что-то оставил ты там,
То, что спрятано где-то и скрыто.
Может, это тебя Переезд
Ждет, когда ты в него окунешься.
И средь тех, детства звонкого мест,
Ты когда-нибудь утром проснешься.
На Верблюде, что встретишь рассвет,
И на Волчьих Воротах – затишье.
Сядешь, молча, на велосипед,
И на дойку, как в детстве, помчишься.
А на поле футбольном трава,
Где голы забивал ты в атаке.
И где Мама была так права,
И ругала за частые драки.
На Калининской Сопке, где мы
Бултыхались, спасаясь, от солнца.
Где в разгар самой снежной зимы
Ждал нас свет из родного оконца.
Может, в школьном дворе, средь берез
Ждет тебя белоствольная нега.
Ты же вместе тогда с нею рос
И ее грел от ветра и снега.
Девять тысяч ночей… Не беда.
Все надеждой живут в ожиданьи…
Ты, быть может, приедешь сюда.
Ты ж сказал: Не прощай. До свиданья…

         17.05.2020 г.