Все в этом мире очень зыбко,
Мы разучились понимать.
О чем в метро играет скрипка?
И кто ей разрешил играть.
Не удивляет нас во фраке
Стоящий под дождём скрипач.
Лишь мелочь кинем, как собаке,
Чтоб не спугнул волну удач.
И, что играет он, не важно,
Мы в классике – почти нули.
И в музыке многоэтажной
Нам некомфортно, как в пыли.
Смахнём её небрежным взглядом
Иль отвернёмся напоказ.
Ну, для кого играет дядя?
Играет, не спросив, всех нас.
А он в своём волшебном мире,
В метро. И так день ото дня.
На скрипку, поменяв, квартиру,
Играть выходит для меня…
19.05.2020 г.
Скрипач
© Copyright: Бейбут Нурмуханов, 2020
Свидетельство о публикации №120052503250
Свидетельство о публикации №120052503250
Рецензии