В руке сжимает воин крепче
от крови радостный клинок,
доволен дьявол, тихо шепчет,
пронзая старый оберёг.
Кому-то удаль, смерть пирует,
стекает кровь и кость хрустит,
на поле брани меч ликует
рубя с гербом незваный щит.
На крик избитой в боли тверди
сползает тенью тишина,
усталый воин запах смерти
вздыхает голову склоня.
Здесь средь травы от крови пьяной
мелькают отблески зерцал,
что вырваны с одежды рваной
когда тот меч на грудь упал.
А мать сжимая плача руки
с надеждой смотрит, сына ждёт,
не веря, что беда разлуки
жизнь так жестоко оборвёт.
Слеза и кровь - подруги горя,
устал сегодня меч разить,
играя в Бога и не споря,
не воину о том судить.
В руке сжимает воин крепче...
© Copyright: Ольга Гончарова 10, 2020
Свидетельство о публикации №120052510860
Свидетельство о публикации №120052510860
Рецензии