В сумбурных рисунках, потока нейронов,
Сквозь столько лет..
Ее возраждаемый из чертогов,
Является вновь силуэт.
И это похоже на помешательство,
Только там мир другой.
При встрече разные обстоятельства,
Идущие под игрой.
Мне так не понятны, все эти моменты,
В которых приходит она.
И речи ее эквивалентны,
Бокалу большому вина.
Разбитых иллюзий, хватая осколки,
Что б не порвать полотно.
Впиваются в разум, словно иголки,
Вращается все одно.
Мыслей кананада, сменяет сюжеты,
Но теплится вопрос немой.
Я сплю, и пишу почему-то сонеты,
Но почему ей одной?
А облик ее столь безмятежен,
При этом дьяводьски мил.
Сладок голос и очень нежен,
Но кто она - я забыл!
Вновь возвращаясь, в урывочный сон,
Во всем виновата луна.
К ней непременно иду на поклон,
Не зная кто же она....
***
© Copyright: Максим Дранков, 2020
Свидетельство о публикации №120052510711
Свидетельство о публикации №120052510711
Рецензии