Не иначе, где - то холода,
Под луной озябшей стынет поле.
Не вернусь к тебе я никогда.
Пожалел бы ты об этом, что ли!
Высказал бы все, что затаил!
Выплеснул горячие обиды!
Прокричал о них, что было сил...
Только, знаю, не подашь ты виду.
Будешь мёрзнуть на стальном ветру,
Где - то там у северного моря.
От тебя я вдалеке умру,
Лишь тогда откроешь сердце горю...
Холода
© Copyright: Мила Скрипник, 2020
Свидетельство о публикации №120052407931
Свидетельство о публикации №120052407931
Рецензии