Так становятся поэтами...

Давным давно, в семнадцать с небольшим я воспевал в стихах свою влюблённость.
Со строк струился розоватый дым. Колодец рифм таил в себе бездонность...
Мы встретились случайно. У неё дрожали плечи под зелёной блузкой.
Ох! Холодно как было! Ё моё!.. Весна была прохладной, чисто русской!
Нескучный сад, подсвеченный луной, имел оттенок лаймового цвета.
Мы шли домой. Точней - она домой, а я за ней в сомнамбуле поэта.
В моём мозгу кружились вихри слов, которые практически мгновенно
сплетались в строчки чувственных стихов, а строчки в свою очередь - в катрены...

Поэзия... Она обременительна! Любой поэт - ишак-тяжеловоз!
И дело тут отнюдь не в чьей-то критике, а в сотнях тонн не вылившихся слёз!
Цистерны со слезами многотонные он тянет за собой, пока живёт.
И ни дожди, ни вихри буреломные (Увы!) не принимаются в расчёт!
Проблема у поэта есть огромная! Проблема в том, что упряжь-то не съёмная.
Как только силы у поэта иссякают, он падает и тут же умирает!..