Шуршат свирепые хорьки, свистят испуганные сойки. Беги, красавица, беги! Но кто тропу посыпал солью? Кто, притаившийся в лесу, злорадно машет острой сталью, крича, что ведьмы – не абсурд, и скоро их совсем не станет. В репьях колючих чёрный плащ, в шипах от роз и ежевики – не так ли выглядит палач, слуга всесильных и великих? Проткнувший спину жуткий горб, в зрачках – кострища инквизиций…
- Что ж, проходите, милый гость!
И он проходит и садится, скамья трещит под весом зла, и свечи гаснут от дыханья. Но ведьма не жалеет ласк, его целует, как лихая, а инквизитор шепчет бред об озерце цветущих лилий. Ах, говорят, что ведьм нет, что их давным-давно спалили.
Шуршат свирепые хорьки...
© Copyright: Шерил Фэнн, 2020
Свидетельство о публикации №120052406331
Свидетельство о публикации №120052406331
Рецензии