Июльский пух кружит у тополей.
Куделью белой носится повсюду,
Где всё асфальт и где полно людей,
И остаётся вовсе без приюта.
Летящий жить, он бьётся о кирпич.
Он под машинные ложится шины.
И то, что тополями хочет быть
Становится ничем, невоскресимым.
Куда бы ни упасть – хана ему.
Всё ж ищет он незанятую землю
И, верно, есть награда у терпенья.
Из многих повезёт лишь одному.
Я с теми многими сравнил себя.
Чудесным, но напрасным их полётом.
У нас одна, к несчастию, беда
Не прорасти, упавши под колёса.
Судьба-шофёрша обожает «МАЗ».
А вы пройдитесь, дескать, по дороге.
И скорость поднабрав, на повороте
Намеренно не заприметит нас …
Судьба-шофёрша
© Copyright: Виктор Красильников 1, 2020
Свидетельство о публикации №120052405039
Свидетельство о публикации №120052405039
Рецензии
