покос

 
                Всему своё время, всему своя прыть,
                Скучает в холстине литовка,
                Косьё из рябины, да жало отбить,
                Довести до ума плутовку.

                И выйти с артелью  в седую зарю,
                В ложбины с молочным туманом,
                С Петра, по народному календарю,
                Напиться досыта дурманом.

                Ложилась покорно рядами трава,
                Рубахи темнели от пота,
                На рыжих лугах подымались стога,
                Страда - а не просто, работа.

                Но канули в прошлом приметы отцов,
                Потомкам лишь россказни,  байки,
                Как усмиряли лихих жеребцов,
                На спор, без седла и нагайки.

                А нынешних сложно представить хлыщей,
                В лаптях и рубахах посконных,
                С краюхою хлеба, за мискою щей,
                От земли и сохи исконных..
         
                Не так и велик пресловутый газон,
                Заклинило триммер хвалёный,
                В лугах заливных, ну какой в нём резон,
                В игрушке китайской, краплёной.
 
                На поле зелёном, угрюмый абрек,
                Нелёгкую долю вкушает,
                Забыв свой кишлак и священный Казбек,
                Конька-горбунка объезжает.