***

Мне бы писать о великом с оберткой сухой морали.
О том, как пасутся кони на дальних лугах Шотландии.
А пишу, как живет девчонка, мечтая уехать в Англию.
Живет и не хочет, чтобы о ней вспоминали.
Вот встает по утрам, заливается чудным смехом,
радуется приходу апреля и гордому одиночеству,
тому, как на улице все розовеет от запаха цветочного
и бесконечным учебным успехам.
Не боится за сдачу экзаменов, потому что счастье не в них,
смахивает слезы, блестящие не по делу,
и монотонно шепчет одни и те же припевы,
что заели в голове в самый неподходящий миг.
Мечтает о важном, зная, что это неисполнимо,
читает книги, потому что без них не жить,
думает, что бы такого еще совершить,
чтоб это что-то казалось достойным и неповторимым.
Любит стихи, ведь они - высшее искусство,
пишет их сама, очень редко и неуверенно,
добавляя в них красоту (но чуть-чуть, умеренно),
до тех пор, пока на душе не станет совсем пусто.
Мне бы писать о людских свершениях невозможных,
о несбывшейся радости в черных туманных ночах.
А пишу о простых деталях и мелочах,
потому что они - наша жизнь.
Потому что в ней нет невозможного.