Если бы

иногда я желаю героем
быть для вымыслов чьих-то красивых,
я отлично вписался бы в роли,
исполняя всё, как попросили.
оставаться в актёрской игре?
не получится, знаешь прекрасно:
не смогу я вернуться к себе,
мне милее реальности сказка.

хочу выбрать известный расклад,
чтобы знать, куда зов приведёт.
неизвестность — под ноги снаряд,
ожиданием раньше убьёт.
я же лирик, перо есть в руках,
так давай на минуту представим,
как жилось бы нам в разных мирах,
где спектакль уже отыграли.

вот был бы я Маленьким Принцем,
а ты розой — единственной жизнью,
пока вечность в вулканах искрится,
полюбил бы твой запах капризный.
согласился бы стать Ихтиандром,
несмотря на охотничьи сети.
задохнулись на суше бы жарбы,
но тебя б обязательно встретил.

но может ты станешь Татьяной,
и я, безнадеждный Онегин,
попытавшись вернуть всё обратно,
пред тобою б стоял на коленях.

а будь я каким-нибудь Бродским,
мы танцевали бы вальсами
на опилках твоих эмоций,
источенных самоанализом.
но если тем самым Мастером,
наизусть что рукопись знал,
то ты, душу пожертвовав счастью,
к сатане бы явилась на бал.
или лучше мне сделаться Грэем
да исполнить уже волшебство?
парусами чтоб алыми берег
дал надежду любимой Ассоль.

наблюдатели вслед посмеются,
мы, наверно, всё наискось делаем —
чувства сеем асфальтами улиц
и плоды пожимаем неспелые.
но что же теперь придумать,
как найти для себя оправдание,
и кто сочинил эти судьбы?
невозможное где так реально?

одиноко сидим по ночам
лишь при кухонном свете луны,
да и сколько бы я не ворчал,
на жёлтых страницах не мы.
не получится цельный сюжет
из других перерезанных слов —
книга кончится, в окнах рассвет.
а я встретить его не готов.

я хотел бы фантазии бросить,
но всё продолжаю мечтать,
что даже при худшем прогнозе
я роман свой смогу дописать.

пусть чернила разлились в тетради
и всё сочинённое скрыли,
твоей светлой улыбки же ради,
из листов этих сделаю крылья.
обязательно будет концовка
и загадочный в ней эпилог:
как я спрятался в книжную полку
и гляжу на тебя между строк.

всё, что понял, забуду на утро,
заблужусь в лабиринте из терний,
мне найти здесь тебя будет трудно,
ведь силён мой незримый соперник.
знаю, свёл нас с тобой сумашедший,
математик он точно ужасный —
не имеет задача решений,
ведь законам никак не подвластна.

разве можно искусно слепить,
чтоб легендой в историях жили
наши образы, вьющие нить,
за которой друг друга мы сшили?
должно быть, ты вовсе не сказка,
но и я же писатель не даром,
ведь сумею запрятать под маской
идеальные неидеалы.