Читаю Бродского

Весенних дней пустая нарочь.
Дышу, оконце приоткрыв.
Я Бродского читаю на ночь,
Полупоняв, полузабыв,

Поэта,  – то ли патриота,
То ли собрата по перу.
Он шепчет мне на ушко что-то,
Да вот, никак не разберу

Его полночные молитвы
Полувины, полустиха.
В душе кипят бои и битвы
Полубеды, полугреха.

Стучат часы сердечным боем
Скрипучим рифмам в резонанс.
Мне кажется, что нам обоим
Судьбою предоставлен шанс:

Ему сказать, а мне услышать,
Ему шептать, а мне впитать,
Как космос чёрным страхом дышит,
Как душу строчками пытать,

Как хаос слов понять пытаться,
Как на костре чумном гореть,
Как сном чудесным напитаться
И вдруг от счастья умереть.

Как, весь дрожа от холодрыги,
Почуять волю, точно зверь,
И выйти из раскрытой книги,
Страницу за собой прикрыв, как дверь,

В мороз и в снег из жаркой бани.
Слегка кружится голова.
Где всё неясно, как в тумане.
Полустихи, полуслова

Метелью лёгкою кружатся,
Обожествлённые пером,
И на виски мои ложатся
Густым морозным серебром.

PS
Судеб неясные наброски
В размытых временем стихах,
Где в чёрной раме гений Бродский
С котом пушистым на руках.

Проходит жизнь печально мимо
Мечтателя и чудака,
И сигаретным бледным дымом
Всплывает прямо в облака.