Трупы идут по кладбищу,
встали мертвецы из могил,
кто-то черепушку пробил,
кто-то глаз выдавил.
Луна ярко, здесь, светит,
управляет ею чёрт,
ворон могилы метит,
ревет кот-бегемот.
Трупы залазят в комнату,
их тени на стенах,
оторвали голову солдату,
кровь течёт по венах.
Запрячься под одеяло,
авось, пронесёт,
чтобы всё слиняло -
«Отче наш» спасёт.
Кладбище
© Copyright: Исвен Волонт, 2020
Свидетельство о публикации №120052307465
Свидетельство о публикации №120052307465
Рецензии