Джейн Остин

Я пью чёрный кофе, заедаю роллом
за окном туманно меж зелёных сосен.
Не спастись от боли пачкой димедрола,
оставляя слёзы на строках Джейн Остин.

Где-то там в тумане промелькают лица,
разжигая в сердце запоздалый след.
Только в обветшалых, стареньких страницах
не найду наверное правильный ответ.

На столе газета, рядом с ней печенье;
кухню заполняет нежный стук часов.
Пропиши-ка доктор мне скорей лечение:
одеяло, кофе,
пару светлых снов.

Воздух свежий, летний,
сыр с буханкой хлеба.
Только не Джейн Остин!
Можно без неё?
Отломлю в карман я треть (иль меньше?) неба;
и вдыхая воздух, вслух скажу:
моё.

Всё моё.
Страданье, боль, и слёзы тоже.
Димедрол в шкатулке, где-то далеко.
Пропиши мне доктор что-то, что я лёжа
под дыханье света сделаю легко.

И тогда, ты знаешь?
Мне не будет страшно.
Я смогу спокойно сквозь прожить всю осень.
И сегодня знаю, вдруг не станет важно,
что исчезли слёзы между строк Джейн Остин.