лётчик

Ну, дожили, домучились и мы
до этого божественного мая,
смущающего слабые умы.
Гляди смелей, на веру принимая
фальшивые гипотезы светил
из всех околовсяческих сословий.
Плесни в стакан разбавленный этил -
один из тех, кто землю посетил,
сложил стихи о вечном птицелове.
Не Боге, нет. Не ангел во плоти.
Случайный гость, явившийся без спроса,
и ты ему нужна, как принцу роза,
но выпустит. Чего ты ждёшь, лети.
Лети, купайся в солнечной пыли,
осваивая майский оригами,
не так уж много мы приобрели -
вот ласточки, а вот и корабли
кружатся в луже прямо под ногами.
И что тебе сказать, об этом всём,
искусство ловли птиц - благое дело,
но все, кого изловим и спасём,
нас тешат до известного предела,
и тешатся ловцами, точно так,
как роза принцем. Ты не веришь в это?
Полив, подкормка - это всё пустяк,
всегда найдётся случай для атак -
шипы разят что принца, что поэта.
А май прекрасен, что ни говори,
в нём пишется без всяких проволочек
про улицы, аптеки, фонари...
Но чуть повыше - Cент-Экзюпери -
по-детски улыбающийся лётчик.