Мышонок

Вы - тушью нарисованный мышонок
На желтом полотне весны щербатой,
Когда любовью переполненные почки
У яблонь щурятся цветами в горизонт,-
Вы выползаете из норки из заветной
Навстречу счастью солнечного света,
Что поднимает вожделенно травы
Земному притяженью вопреки,
И тянитесь к божественному лику
Через калейдоскоп растений пряных,
Пытаясь в лапки жадно захватить
Огромное горячее ничто,
Чтоб растопить колючий айсберг мира,
Мешающий гвоздичному сердечку
У вас в груди свободою стучать.

Вы - черной тушью нарисованный мышонок
На рисовой бумаге в Сычуани
Каким-то неизвестным мудрецом,
Что в хижине живет с протекшей крышей;
Он невпопад нескладно говорит
И не умеет грамоте воздать
Необходимое для старца уваженье;
И дров вязанку тяжело нести
Ему, чтобы согреть больные кости.
Но, когда в руку кисточку берет
Дешевейшую самую на рынке, -
Чрез тыщу лет великий император
Не может глаз свой царский отвести;
И стыдно ему, что он так одет
Богато и обложен весь вещами,
Когда простой мышонок перед ним
(Из нескольких всего штрихов небрежных),
Что тянется так страстно к чуду солнца,
Богаче его в миллионы раз,
И в вечности живет, -
А он проходит.

И если этот мир чего-то стоит,
То только вашей нежности мышиной,
Когда прикрывшись хвостиком, смущенно
Вы щуритесь сквозь клевера трилистник
Навстречу солнцу сердце распахнув.
А я, как тот китайский император,
Стою сим волшебством завороженный
И сокрушаюсь, что не обладаю
Искусством колдовства тончайшей кисти.

               20 декабря 2011