Я играю на скрипке

Я играю на скрипке, и сердце щемящей грустью
Наполняется так, что чуть-чуть еще, и порвется.
Я как будто пускаю кораблик по узкому устью,
Открываю все шлюзы, и музыка льется и льется…

А однажды я стану вместилищем смыслов и нежных нот,
Белых рифм, и стихов, что тонко пахнут ванилью,
И корицей, и солнцем. И тонкий небесный свод
Станет домом моим. А все бренное станет пылью.

Я взлечу над притихшими крышами прямо к звездам.
Я с разбегу ворвусь в ароматное вечное лето
Никогда-никогда для меня не наступит «поздно».
Мне откроются клады и тайны, все двери и все ответы.

И тогда я, наверное, стану такой счастливый,
Как все дети, как кошки, как песни пропетые кем-то,
Я почувствую сердцем: любимый! любимый! любимый!
И я стану, наверное, звуком, а может быть светом…

А пока в тишине наступившего ясного утра,
Когда август уже сентябрем понемногу дышит
Я играю на скрипке, и ангелы смотрят мудро,
За стеной паутиновой робко умолкли мыши…

Я играю на скрипке, и музыка вдаль несется
Через окна и двери, сквозь кроны больших деревьев,
Я играю на скрипке. А что мне еще остается?
Я играю на скрипке, и лишь этой музыке верю…