Мертвый молодой поэт

Мертвый молодой поэт
Я самый мертвый,можете проверить,
Я самый молодой,паспорта нет и вам придется поверить,
Мне говорят,мол ты поэт,но не знаю как вам доказать,
Столько мыслей,но нечего сказать.
В моем круге только самые важные,
Щелчок пальцем и все продажные,
В кармане дыра и жевачки дешёвые,
Ты будешь шутить,но шутки избитые.
Телефон в проруби,шалаш на дереве,
Так сложно удивлять людей,
Поэт на дереве,без разницы,что он делает,
Висеть или нож в темени.
Как же вам донести?
Что я не поэт,у меня псевдо-стиль,
Это крик души,а не просто стих,
Если я виновен в чём-то,прости.
Время покажет,кто тут прав,
Я реалист,а не фантазер,
Расскажи о себе,подробней,
Что-то раньше не видал тебя на нашем районе.
Мне стало стыдно,вы поймёте со временем,
Черт на балконе предлагает сыграть в карты,
На дороге задачи,не тревожте,я занимаюсь их решением,
За соседним столиком в нарды играют пьяные поэты.
На пути был поэт,слишком молод уже известен,
Попробовал все,что можно было,но вечно мало,
Он мне что-то нашептал на ухо,с вами буду честен,
"Не смотри на ямы,это только начало,не будь милосердив,примут за слабость".
Поэты обнаглели,в глазах лопнули сосуды,
Я нечего не умею,кроме как рифмовать,
Я хочу быть чем-то больше,сдают мои нервы,
Успокойся,не этому учила мать.
Да мне в паспорте 16,но на вид все 140,
Каждый день новые обиды и ссоры,
И я не ангел,я с вами не спорю,
Так почему же я должен жить с позором.
Вода не горячая,прям кипяток,
Какой ты псевдо,свалишь домой смотреть аниме,
Почему с тобой жестят, почему ты жесток?
Никто же не знает,что у тебя на уме.
Я не поэтичный и совсем блин не романтик,
Не закончил школу,ведь с рождения Конфуций,
Сижу дома,я не странник,хорошо сплю,нет я не лунатик,
Я не отрекаюсь от своих прежних позиций.

Что это?Тело поэта слилось воедино с альфальтом,
Лужа крови стала кровавым океаном,
Все погибают,но когда не знают,
Цель убегает,а потом они за локти кусают.

Все мои принципы,стали пеплом,угу,
Я опытный гид,если заблудился,знай я тебе помогу,
Я на небе,ты до сих пор внизу,
Ни тебе,ни мне не нужны пули в мозгу.
Закрыли на карантин,вертим игру двухсторонний DVD,
Нет солнца,за окном дожди,
Себя опять замотал в провода,
Сделал все,что нужно и снова в подвал.
Голова на рельсах,так не привычно,
Одно движение 2 недели подряд и это уже привычка,
Мои выстрелы в голову и снова мимо,
Смысл есть,я им напичкан.
Я понимаю ты гуманитарий,но полегче,
Что-то не видно тут других вышек,
Я понимаю ты может старше на год,но будь попроще,
Псевдо-поэт из своего подвала вышел.
Мертвый молодой поэт и обо мне нечего не слышно,
Дом за домом,почти соседи,
Запомни если я псевдо,это мое дело,
Мертвый молодой поэт,спокойной ночи!
Положу цветы ещё на свежую могилу,
Прочту ещё раз твое имя,вытру слезы,
Как же рано ты нас всех покинул,
Ты там на небе,нам улыбаются звёзды.
Мертвый...молодой...поэт,
Мне в окне виден твой силуэт,
Но к тебе не подойду и на метр,
Поэт,который год назад умер.