Не рядом, не близко,
И вброд не пройти.
Поют одалиски,
Сбивая с пути.
Снимаются шторы,
Чужая постель,
И новостью вторит,
Скорбя канитель.
И кто-то сурово
Мне смотрит в глаза.
Над дверью подкова,
В окошко – гроза.
«Подайте», - вопят
И уходят в Париж,
Где модный закат
Лижет золото крыш.
У нас всё не так.
И не эдак. «Постой», -
Прохожий чудак
Говорит за спиной.
Но только зачем?
Мне никак не понять.
Французский напев,
И пустая кровать.
Бездушье. Бездарье.
И тухлая лесть.
Куда мне! Куда мне!
И всё же я есть!
Своё всё забыто
В холодном снегу.
А я всё бегу, всё бегу, всё бегу.
Бег по кривой
© Copyright: Фёдорова Валентина Никитична, 2020
Свидетельство о публикации №120052302536
Свидетельство о публикации №120052302536
Рецензии