О художнике без имени

На свете жил художник превеликий, и всем был на земле один кумир.
В глазах он рисовал такие блики, что можно в каждом разглядеть отдельный мир.
Он всё любил на публику являться, чтоб доказать свою же правоту
Пред теми, кто позволил посмеяться над вдохновлённым манией в бреду.

Он выкроил себя в картинном зале, рождённый собственно провозглашать искусство,
Которое во взгляде исчезает — от посетителей под рамкой станет пусто.

Он столько сотворил в несчастной жизни, наверно, ещё больше потерял.
И если убеждён был атеизме, то кто ж ему подкинул материал?
Какими красками писал свои портреты, что мысли всех читались на глазах?
Что настоящим неподдельно тёплым светом, горели искорки на окнах, в фонарях?
Кого замуровал в свои скульптуры, чьи души переделал в полотно?
Но от вопросов тех он становился хмурым. «Талант», — все утверждали за одно.

И мастер мир свой безопасный создал, хранящий непростительный секрет —
Ночами он закрашивает слёзы, которые роняет на мольберт.
Черты лица становятся острее, но это просто точатся внутри
Карандаши, и крошатся в пастели на пальцах от шедевров волдыри.

Он одиноко в тишине опять рисует, состредоточенно ведёт из линий ряд.
И каждый новый холст — в костёр безумий, забывши, что картины не горят.

А зритель затолкает за награду на хрупкий, но высокий пьедестал.
Художник так доказывал всем правду, что сам же в неё верить перестал.

Порвал и разбросал свои наброски, ножи кидает по картинам мимо.
Игра не стоит свеч, лишь обжигает воском,
А он всего хотел-то быть любимым.

Не стоили авации и крики той памяти, что бьётся в дневнике.
Решивши образ разукрасить свой безликий, он всё обрёл, чтобы уйти никем.
Витрины лентой опечатаны надолго, тут кто-то совершил последний кисти взмах,
Прославленный творец заклеил свои окна, опять явившись темой в новостях.

Он пожелал остаться в отчуждение, но заперт оказался в темноте,
Над сущностью реальной поражение великий с восхищением потерпел.

Идут года, но мир стоит на месте, не превзойти другому те штрихи,
Которыми затёршиеся кисти пытались расплатиться за грехи.
А люди думают, там воет за стенами, тот призрак, ненавидящий живых,
Но как бы он хотел вернутся в мир с цветами, от участи избавившись слепых.
В пустой заброшенной картинной галерее в беспамятсве на краски закричит,
Но только чтоб открыть оттуда двери, придётся рисовать себе ключи.