Дрожащей рукою, открывая, исповедь печальных страниц,
Одиночество водою капает с моих, потухших ресниц.
Где эти стихи, что я ему в темноте составляла,
Где этот образ прекрасной и чуткой, милой души?
И как так случилось, что навсегда потеряла,
Тот образ и то чувство меж ребер в груди?
Я писала, однако, чтоб боли стало меньше,
В стихах выливая всю свою злобу внутри,
И даже не поняла, как моя нежность,
Небрежно и горько горит.
Напиши себе стих, чтоб остаться
На мокрых от слезок тетрадных страниц.
Чтоб с душою можно было своею связаться,
Когда на него много прохожих, похожих лиц.
Долгое время люди думали, что писала про них,
Оголяя на взрыв, уставая, свои хрупкие, ломкие нервы.
Не жалея себя, вырывая всю душу у других, и ближних своих.
И навсегда осталось одна, без чувств и веры, наверно.
Поэтесса
© Copyright: Анастасия Пчёлкина, 2020
Свидетельство о публикации №120052207252
Свидетельство о публикации №120052207252
Рецензии