Письмо

Мне как-то поздним вечером одним
Пришло письмо в конверте,
Горели тускло фонари
Дул легкий теплый ветер.
Я долго всматривалась в штамп,
Глядела на открытку,
И свет печальный лил от ламп,
Ловя мою улыбку.
Дрожали руки, разрывая лист,
С наклеенной  почтовой маркой,
Дыхание похожее на свист,
И текст с  одной всего помаркой…
«Родная мама, здравствуй и привет!
Я тот, о ком не слышали Вы долго,
За это время я объехал свет,
И повидал прекрасных мест я много.
Простите, что не писал я Вам,
Простите, что тем я огорчал Вас,
Вы можете назвать меня «балван»,
Но не забыл я Ваших добрых глаз.
Признаюсь, нет мне оправданья,
За то, что заставлял  тревожиться о себе,
Но сам я захотел себе изгнанья,
И разобраться в непростой своей душе.
Мне многое пришлось увидеть, пережить,
Бывали дни, что опускались руки,
Но многие моменты жизни не забыть,
А многие полны безмерной скуки.
Я часто вспоминал  себя ребенком,
Таким, каким Вы видели меня,
И я клянусь! Считал своим я долгом
Стать тем, кем бы годилась мама бы моя…
Мои мечты всегда были  дерзки,
Смелы, отчаянны в своем воображении,
Я не хотел лишь медленно ползти,
Я мог лететь - в упор, на пораженье!
Вы помните? Я был задирой, драчуном,
Кричал, доказывая правоту свою,
И мог идти вслепую напролом,
Все предавая дыму и огню.
Вы много натерпелись от шалостей моих,
Соседи то и делали, что жаловались в голос,
И был, казалось, я плохой из всех плохих,
Из-за меня белел Ваш темный волос…
Случалось так, что я страдал от боли,
От боли, что сжимала сердце мне,
И видит бог, какой  могучей стоило мне воли
Не изменить себе, своей мечте.
Хотелось бросить все, бежать обратно,
Туда, откуда ушел я  второпях
Где было все так гладко, сладко
Где детство пронеслось в мечтах.
Но вот теперь, могу сказать я точно,
Могу спокойно посмотреть в бездонные глаза,
Я тот, кто на земле стоит уверенно и прочно,
Как исполин, держащий  небеса.
Я так хочу, чтоб Вы гордились мною,
Я так хочу поведать обо всем, но не в письме,
Как мне далась та жизнь, какой ценою,
Ведь говорят же: «На войне, как на войне…»
Еще раз я прошу простить меня,
Надежду Вас увидеть я не теряю,
Вы для меня и небо и земля,
Хотя, все это лишь жалкие слова,
Для Вас, увы…»
Как  странно, читая эти строки,
Мне стало холодно и как-то не по себе,
Уж много лет дела мои совсем уж плохи,
Давно я вижу свой закат в окне.
…Картина маслом: старушка - мать
В очках с письмом в руках дрожащих,
Тихонько падает на мягкую кровать,
Уже не видя птиц вдали кружащих…


 11 фев. 13 г.