Той холодной весной Урал
Поманил на опасный склон,
Мы, срезая, попёрли вброд,
Пищевой намочив запас.
Я вернулся и захворал,
Ну а ты привезла бульон,
Наплевав, что уже народ
За спиной говорит о нас.
И сказала ещё, остря,
Мне ладошкою тронув лоб:
"Очень плохо, милейший! Ну-с,
Вас бы выпороть вдоль спины!"
После этого я воспрял -
Может, женской души тепло,
Или курочки свежей вкус,
Но вернулись покой и сны.
Продолжая играть врача,
Убеждала купить пилюль,
Распахнула вовсю балкон,
С этажерок развеяв пыль.
Осторожно в ответ ворча:
"На дворе не совсем июль",
Я почти доедал бульон,
И мечтал позабыть костыль.
Питер, май 2020
Бульон
© Copyright: Илья Созинов, 2020
Свидетельство о публикации №120052206371
Свидетельство о публикации №120052206371
Рецензии
