Кольцо Уробороса

Я устаю так много раз за год.
Я устаю. И смех меня берёт.
И злость меня берёт, что я всё тот.
Я всё не тот - такой же, как не я.
Такой же весь в надежде и во снах,
В тоске, унынии, смятении,
Такой уродливый монах в грехопадении,
Беспомощный со страхом в волосах.

Я устаю - я силюсь, но нет сил.
Да. В этом я себя благословил:
Хочу - живу,
Хочу - могу,
Не хочется - так можно не стараться.
Откуда силам взяться?

Естественно, я сам себя гублю.
Ведь я себя люблю,
Ведь счастье в отдыхе, в пирах лишь, в наслаждении.
И даже если чувствую я высшее предназначение -
Долой все скучные стремления,
Пойду я лучше жить до чувства насыщения!

Но в насыщении правды нет.
Я знаю - оно бред
И лишь иллюзия для глупых человечков,
Закрывших от себя свой свет,
Забывших душ своих завет
И тем навлекших столько бед,
Взывающих понять, что этот путь не в вечность.

Я каждый раз, прозрев, могу писать учения.
Но толку нет от этого прозрения,
Коль жизнь я поменять не смог ещё ни разу,
Не встал на ноги и не одолел заразу.

Не знаю, сколько раз ещё придётся наступить,
Пока не в силах буду жить,
Пока не захочу хотеть дышать
Свободно, ровно и бежать.